Bien sûr, c’est planétaire,
L’argent est le nerf de la guerre,
Mais plutôt qu’un tiroir-caisse éclaire
A la place du cœur, madame la banquière
Vous serait-il possible d’envisager
Que l’un de vos clients chouchoutés
Supporte une situation financière
Qui prend l’eau de la rivière ?
Pour autant sur un tapis vert de mousse
Plutôt que sur un matelas de billets,
J’ose vous écrire ce petit sonnet :
L’arrogance féroce qui vous pousse
M’incite, à brandir dans mes rêves, ce glaive
Qui, s’il n’était pas en sucre d’orge
Décapiterait bien vite votre volonté si farouche
A me vouloir devenir un illustre Epicure.
Non que cette idée saugrenue me déplaise,
Mais d’un naturel à vouloir prendre mes aises,
Avoir un bakchich dans mon bas de laine
Nourriraient mes rêves qui perdent haleine.
